domingo, 26 de abril de 2009

El primer coro de la roca

Thomas Stearns Eliot

Se cierne el águila en la cumbre del cielo,
el cazador y la jauría cumplen su círculo.
¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!
¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!
¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!
El infinito ciclo de las ideas y de los actos,
infinita invención, experimento infinito,
trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;
conocimiento del habla, pero no del silencio;
conocimiento de las palabras e ignorancia de la palabra.
Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,
toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,
pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.
¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?
¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?
¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?
Los ciclos celestiales en veinte siglos
nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.

Versión de Jorge Luis Borges

Eliot en Amediavoz : mas poemas y datos biográficos

Buhardilla 30

miércoles, 22 de abril de 2009

Ahora nos levantamos a la mañana

Roberto Arlt



“Ahora nos levantamos a la mañana, nos metemos en un coche que corre en un subterráneo; salimos después de viajar entre luz eléctrica; respiramos dos minutos el aire de la calle en la superficie, nos metemos en el subsuelo o en una oficina a trabajar con luz artificial. A mediodía salimos, prensados entre luces eléctricas, comemos con menos tiempo que un soldado en épocas de maniobra, nos enfrentamos nuevamente a un subterráneo, entramos a la oficina a trabajar con luz artificial, salimos y es de noche, viajamos entre luz eléctrica, entramos a un departamento a respirar aire cúbicamente calculado por un arquitecto, respiramos a medida, dormimos con metro, nos despertamos automáticamente”.

Aguafuertes Porteñas

Buhardilla 29

Arlt

domingo, 19 de abril de 2009

PARA HACER UN POEMA DADAÍSTA

Tristan Tzara

Tome un periódico

tome una tijera.

Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.

Recorte el artículo.

Recorte enseguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa

Agítela suavemente.

Ahora saque cada recorte uno tras otro.

Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.

El poema se parecerá a usted.

Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante aunque incomprendido del vulgo.


Tzara en amediavoz

Buhardilla 28

lunes, 13 de abril de 2009

Malraux Gide Thoreau


El verdadero combate empieza cuando uno debe luchar contra una parte de sí mismo. Pero uno sólo se convierte en un hombre cuando supera estos combates. André Malraux

Todas las cosas ya fueron dichas, pero como nadie escucha es preciso comenzar de nuevo. Andre Gide



Cuán vano es sentarse a escribir cuando aún no te has levantado para vivir.
Henry David Thoreau


Buhardilla 26

En el sur me preguntaron este verano : "¿Que es la Buhardilla ? " , solo balbuceé incoherencias, ya que era más de media noche, momento en el cual mi guardia neuronal está en su mínima expresión. Y, además, sépase, no tengo ningún libreto preparado para responder a esa pregunta : no hay descripción, no hay definición, no hay motivos, en fin, una pasmosa ausencia de explicaciones.